Утихла биза... Легче дышит... - Тютчев Ф.И.

Весь день, как летом, солнце греет -
Деревья блещут пестротой -
И воздух ласковой волной
Их пышность ветхую лелеет.

А там, в торжественном покое,
Разоблаченная с утра,-
Сияет Белая Гора,
Как откровенье неземное -

Здесь сердце так бы все забыло,
Забыло б муку всю свою,-
Когда бы там - в родном краю -
Одной могилой меньше было...